En un temps blau,
d'estranya primavera,
m'escric els dies
amb la llavor de mots incerts.
L'adob és ser tossut,
i la rego amb l'esperança.
L'art és amic de la constància,
i un dels fruits més treballats.
Per això, pobre de mi,
m'entesto a punxar l'ànima
per veure si hi ha vida
més enllà d'aquests teus ulls,
I certament hi és,
potser riu, amagada,
rere el pes de massa vels.
O resta acorralada,
somiant la llibertat.
Vull ser la llibertat.
De l'ànima i el cos,
del temps i del record.
Vull ser la llibertat cercada,
i oferir-la en els meus mots.